Alternativa Latinoamericana

Alternativa Latinoamericana

Brigada de Amonio

Hemérido sufragó licuando entre tiempos de nadares olvidados por el ojo humano de los vientos,
retrotrajo los restos de sus pasados para pisarlos, sacarles el jugo y mostear a lo loko.
Marear la mejor paz armada y vengativa de todos los tiempos desde Kissinger del Condor Negro.
Pasan de tan siniestros sujetos supremos las notas del paso de La Apocalipsis, un síndrome que igual tiene algo adentro y por más que sea la peor mierda tiene derecho a cambiar o morir por la fuerza.
Nadie tiene la cura para el peor de los males más que la muerte,
solo Dios (La Lúz más pura) opera atrasando caminos para volver a él,
su ausente presencia no evidencia más que el exceso de poder y eso solo se logra conociendo sus propios límites y expandiéndolos siempre pensando en lo natural y bastardeando lo industrial y avaro que solo busca hacer negocios con el valor agregado de la vida como si fuera un ladrillo.
Tiempo a volver he dicho que la lluvia se mea sobre todos y a mi me encanta sacar el culo de la cabeza, sobar el viento con las manos y también tomar el Sol con las palmas.
Puedo en un segundo catapultar mis restos en el vacio del recuerdo para hablar con mis amigos que no están si quiero materializarlos en mis pensamientos y reconstruirlos con el recuerdo.
Es mi sombra la que va delante mio o la tuya que carajo importa todo es un cuento de un teatro en el que todos actúan con mayor o menor seriedad, hablar con más o menos verdad depende pura y exclusivamente de de los miedos que uno retenga de cambiar el Mundo que vacila no querer cambiar para expandir el pánico y las pandemias.
Grosso pensar que está contaminando la Tierra con productos químicos de sus amigos familiares
micos ricos navajudos que se creen propios del cajón, la pala, y la tierra del cementerio.
Malevo San la Muerte habló con San la Nuéz y reorganizó el complot angelical anti-nazi para matarlos a todos con el Tío Sam, sus laboratorios de pestes, y el Controlador Mundial del Clima.

Al Abismo

Cuanto pudor guarde tu alma será mi pena tu ausencia si me embriago,
acareceré tus mendrugos para darte mi tragedia de tus dias secos,
anesóridos rapaces capáz de sacarle provecho al humo con el sinsentido.
Miné suavidos cortes en el paraná de las pampas y supura el espanto,
ahora ven que se mea por el mismo hurto a las cajas y mueren de rabia.
Los que antes maceraban tu futuro han vuelto a mutar para vengarse esta vez no del pueblo más que por algún bolsillo y la promesa de eutanasia,
sino por la corta deshonra del miedo a lo desconocido por su propia esencia familiar,
la culpa de preguntar porqué,
la humillación de quedarse sentado encerrado y con la duda de si es rata o perro lo que digieren tus hijos,
si es la ley o el engaño,
la fachada violenta muestra la siniestra audacia de los prometidos,
la malévola historia de los genocidios,
la que tanto ocultan sus caras con culos de goma saca leche y tetas de látex para horizontes mansos.
Lo que intentan deber es olvido,
encerrantes mendrigos que dispersan tus nervios con gases y mentiras del culo por donde todos chupan leche para alimentarse como ratas de laboratorio vip.
Alegres serán tus recuerdos cuando no puedas dormir tus ojos porque tu hijo te los abre con cuchillos y sus hijos que serán tus nietos van a perdonar tu ignorancia o matarán a su hermano como lo has hecho tú.

Colón Colon...

Miró al cielo nocturno y soñó ser estrella,
contó los días de su vida y le parecieron eternos,
clavó un puñal en el corazón de sus hermanos,
y sin reclamarle el susto a Dios los carneó,
con complaciente felicidad iba a comer.
Desnudo ante los ojos del Universo creó la danza del Caos,
diferente a los hombres de la Tierra fue, es y seguirá siendo un desagradecido.
Trajo, trae y traerá con expanción y armas de fuego,
la masacre y la esclavitud más salvaje en nombre del Imperio,
a este Continente Virgen como las Putas,
y sorprendió con sus mierdas y un blanco huevo,
a todos los niños del Planeta.

Poema al Extinto Mamut...

Porqué clase de guerra viniste al Mundo?,
Qué clase de paraiso viniste a recuperar?,
largas horas son las que separaron nuestras vidas,
pero yo igual te aprecio.
Hoy estoy pensando en vos como amigo,
recordando lo poco que te conozco y lo mucho que te estimo,
y aunque nuestras almas nunca se reflejen en nuestros ojos,
yo te reconozco único,
en cada uno de nuestros sentidos.

El Tiempo de la Máquina...

Hoy pude volver la realidad al tiempo y no fue por mi mismo, madrugué entre sueños un sentido irrisorio y se volvió mágico, quiera la vida seguir dándome estas alegrías únicas, sintiendo lo real aunque se escurra entre tus manos...

La gente insana

La gente insana que invade tu alma y vacía los pueblos para navegar en yate concheto y tomarla pura se muere con el que muere por abandono de principios y no mata a hijos de mujeres.
También se sobrevive sin nada de todo esto, pero eso aterra, eso es marxismo, pero no oprobio, ni eso son las plantas creciendo entre el cemento de los cementerios.
Claro que nadie imagina que ya no haya colectivos quemando gasoil entre calles cerradas por edificios altísimos, donde todos caminan sin darse cuenta de que se van muriendo lentamente.
Lo que cuentan son los segundos que en realidad no se cuentan se fraccionan, porque no se tolera pensar más de dos o tres veces por rato, pero todos hablan de lo pelotudo y sin sentido, de que Mirtha tiene el colon del culo duro y blandito de sentarse toda su vida a comer suculencias.
Al ver todo esto es claro que exista Rodriguez Saá y el pulpero cafetero Tinelli y su séquito de enfermos mentales que lo único que los motiva son las vejaciones femeninas y masculinas que disfrazan la miseria de su espanto y como visten elegantemente eso no es morbo,que loco no???

Sombras de la muerte...

Soy la sombra de mi muerte,
soy la evidencia de exceso de lúz,
en Enero Nosferatu,
en Julio Agosto,
pero en verdad siempre Diciembre.
Encallados,
quedamos menos y menos,
menos árboles,
menos resacas,
menos o masomenos agrio hedor,
siempre directos,
claros,
con la fuerza de la libertad que nos da el viento.
Salimos solo a veces por las noches,
auyamos con la luna que platina el valle,
miramos las estrellas como queriendo escapar,
somos sombras de la muerte,
escapándole al recuerdo.

La Patria Exterminal

Fiscal significa baño de sangre aborigen,
malón el odio justo hacia el winka y los pardos,
infantería la violación de lo más sagrado y ancestral,
también lo son los estados de gobierno,
la guerra es un acto indisciplinador y descabellado,
la suerte va a la deriva como de burdel en burdel,
eligiendo la próxima vejación lechosa,
vos pateando hojas secas te mata la bronca el llanto,
agujeréa el hambre y la acidéz de vino asesino de cuarta,
solo me alcanza para morir,
anesteciando la agonía cuarteante,
vida en la cuarta dimensión,
cuarto por cuarto devoran vida,
hombres lobo y vampiros,
enfrentándose al humano promedio,
haciendole morisquetas para robarle la bocha,
pero nunca logran llevarse nada,
acá sigue el mismo sueño,
como un fantasma durmiendo en el bosque,
bajo las ramas de un árbol,
seco de tristeza.

Dominio Interno

Hasta que punto el control de dominio interno se contrapone a los conceptos de guardianes naturales que tienen las Comunidades de los Pueblos Originarios Americanos.
Ellos dicen no conocer como se es capáz de adjudicarse un pedazo de la Tierra, de el Agua, o del Aire, y hay algunos que solo eso hacen como sus vecinos Tinelli y Lewis aká en la Comarca del 42, donde tenemos el primer Lago Yankee expropiado por sus dolares y la Administración Municipal que más se asemeja siempre al proceder mafioso avaro que a una gestión popular pública, en un entramado que solo conocemos mis amigos, yo y los millones que vieron a Gonzalo de CQC siendo ACOGOTADO por OSCAR, tachito, ROMERA. Hasta que punto el cargo administrativo municipal de todas las provincias, solo pasa por la recibir y adjudicarse dinero???
Ahora pusieron una garita de peajes para camiones a la entrada del pueblo que en tres dias cobró 3000 pesos a camiones de distintos ejes, claro que a nadie le importa eso.

Depurando la Conciencia y la Razón del Corazón

Más allá de la inocencia la ilusión tiene que hablarte,
no se puede criar más gusanos,
estamos caminando entre sus desechos,
sus basureros contaminan las napas de nuestra agua,
los rios de nuestro mundo.
Enferman nuestros animales y nuestras plantas y hasta a nosotros,
para ejercer el control enfermo del que tiene la cura.
Sobreviven para plagiar la estirpe,
resumiendo los sueños de todos a los de ellos,
te tapan la boca,
te incomunican,
te torturan,
te maldicen,
a vos,
que como todos estás harto de la mentira.
La mentira es lo que te roba directamente y sin escrúpulos,
la que se esconde tras una cinta de peligro,
y te muestra el final de una sociedad interminable,
un pibe muerto en el piso,
los protectores son los secuaces del asesino a sueldo,
los que hablaban por el poder subjetivos.
Atacaron con las armas que fabricaron sus instituciones,
para que nos matemos todos algún dia,
pero se equivocaron de negocio,
la última guerra es la de la verdad,
la realización de "Fantasia",
todo será uno indestructible,
pero se caerá a pedazos,
cayó la economia virtual,
no va a caer la "Noticia"?
No vamos a arar la tierra fiscal con maquinaria municipal para mercadear socialmente?
Se puede ir hacia adelante si se quiere solo ir hacia adelante,
hacia un mundo mejor todos los dias,
por siempre,
hasta siempre,
para siempre...

Espora

Viajamos a traspasar galákxias,
a enfrentar designios,
y a unir nuestras esencias.
Viajamos a través del vacío,
entre el kaos de las estrellas,
observando y meditando,
y siguiendo nuestro camino.
Sorbemos la bruma,
de la ausencia de los días,
el magnetismo casual nos sorprende,
volvemos alejados de nuestros asuntos,
envueltos por el miedo,
de los que matan a mis hermanos.
Estoy fuera del tiempo exacto de la nada,
clarea y cloreo,
el mosto me quedo,
arrullo mi ruina,
acaricio mi espanto,
clareo mi cloro.
Labio de bandurria nos deboran el cerebro,
nos arrancamos los ojos para no vernos,
jugamos a derrochar la vida,
a dejar goteando canillas,
a replicar plegarias en el olvido.
Nos compramos armas y nos volvemos vacío,
suprimimos alevinos,
pescamos pasta caliente y con salsa,
solo soy de los andenes cuando quiero un huracán.
Siento por todos,
vuelvo a tu presente la absoluta maldad,
de los que nada dan y mucho piden,
de los grillitos de la calle,
que viven en el pasto de las plazas.
No digamos más - Que Loco!,
digamos - Maquinchao!,
o -Alelí tatú corré!,
malidezcámolos brillando para todos gratis.
soñemos los puentes que nos hagan hermanos,
arremanguémosles la cabeza para que no babeen tanto,
y si podés mandálos a la mierda,
a la mugre que los parimos nadie sabe cuando.
Soñá que soñamos a que nos sueñan,
que es paraiso tu cabeza y el espacio que te rodea,
que hasta sin saber se es suficiente,
para darse cuenta de lo que es la muerte.

Nunca Más...

Ya no pueden llamarme Terrorista,
soy el Estado,
juzgandosé a si mismo...

El Valor sin Sentido

Cada uno cuesta lo que nada importa,
se trata de sorber lo inasible,
lo brutalmente dispuesto,
atraer al abismo de manera ordenada a la población.
Lamentos más y menos la muerte fue clara,
solo el clamor de la acción directa,
la antifuerza ofensiva independentista,
dió un mensaje claro de nuevos sentidos de valor,
nueva autonomía a las comunidades autóctonas del territorio Norte, Centro y Suramericano,
un sueño latente de las juventudes aplastadas de todos los tiempos,
una Quinta Internacional en el marco del Bicentenario de la Patria Mutante.
Erriko Amanecer Guevara Presidente para el año 2011 y Funcionarios, Jueces, Policias, Gendarmes y Militares Genocidas Proxenetas y Violadores al Asador para todos los Feriados Populares del Nuevo Año.
Integración Comunitaria Nacional y Fondos Paralelos de Valor como el Club del Trueque, todo esto es parte de un solo Poema que empezó a escribirse lejos en el tiempo tras los sueños inconclusos de los campos y ciudades regadas de sangre honesta y proletaria, no hay buenos malos ni malos buenos, solo hay peces que nadan contra la corriente para buscar alimentos y otros que se comen a los débiles y a los pequeños.

Nota:"Asombro".

Asombro al encontrar ciertos pareceres violentos en los anuncios de los que toman la voz de los pueblos oprimidos cuando estos piden enviar armas a Gaza para la resistencia, como si solo exterminando al oponente se acabaría el pleito, solo degollando al último niño no tomarán venganza, hace mucho que no se trata solo de nacer y crecer con sueños vivos, hace mucho que la gente defiende mentiras y peor modifica la realidad para oponerse a los verdaderos defensores de esos sueños.

Sombras de la Muerte

Soy la sombra de mi muerte,
soy por la evidencia del exceso de lúz,
en Enero Nosferatu,
en Julio Agosto,
pero en verdad siempre Diciembre.
Encallamos, quedamos menos y menos,
menos árboles,
menos resacas,
menos con más o menos ágrio hedor,
siempre directos, claros,
con la fuerza de la libertad que nos enseñó el viento.
Salimos de nosotros solo a veces por las noches,
aullamos con la Luna que platina el valle,
miramos las estrellas como queriendo escapar,
somos sombras de la muerte,
escapándole al recuerdo.

Espejos

De inocuo a claro una estructura te encuadra en un huerto o en un charco y no le importa que tu cigarro se consuma, solo quiere hacerte inconsciente de sus inconsciencias para enmarcar tus deseos y así escupirte en la cara lo boludo o bondadoso de tus actos, claro que uno puede perderse hasta en uno mismo en un segundo y al otro estar de vuelta aunque sin comprender que ha pasado.

La Buena Mugre

La buena mugre te nutre de elementos de la tierra que te rodea sea hermosa o tóxica, se te mete por los porors y te da lo que necesitás para vivir o morir de acuerdo al medio. La clase de sujeto que ignora esto es un pedante y no debe informar noticias puesto que desvirtuaría la masa encefálica general y peor le causaría la muerte.
Un examen de los elementos determinó que los fractales, mandalas o lo que carajo se forme queda determinado por la influencia del medio y que todos los compuestos son meras manifestaciones de el desarrollo de alteraciones de diversas proporciones.
Un country en la Estrella de la Muerte de George Lucas es lo TOP del día junto a las demandas de concenso popular de reivindicar elos oficios del proletariado y reinventarlos para insertarlos en el puto yugo burgués monarcal clerical, seguimos estando de la ostia y cagando en inodoros, desde el mil setecientos que tiramos la mierda al Mar del cual sacamos agua cuando llueve, Dios está en cada acción natural y sustentadora, el universo es su cuerpo eterno, cada expresión de vida no es otro que un milagro.

El Gusanote

Mar de sangre, ríos de mentiras dulces, pálidos los rastros de la tierra seca, muertos cienmil nosecuantos trillones, la paz, el instante que nos roban, la derrotera falsedad de los golpistas arios, la victoria es la derrota, la opulencia la pobreza, la justicia la traición.
Enloquece la dramática coherencia de los subalternos, pero mata la vileza, la morbosidad adquirida por sus verdugos, la inexplicable ignorancia de la total sumición.
Ante el más allá pocos se preguntan, muchos menos se entregan, pero los que subordinan son los que apagan la vida de nuestros ojos del alma, fórmula exacta, el orden elimina sus sobrantes cual tajadas rancias de algo que parece reproducirse por arte del demonio. Tengo la premisa sagrada de que el tirano es de los ricos la mejor de las F.A.R.C.-E.P.
Hoy no debería ser un problema el contrabando de droga sino una solución, no puede ser que los grandes sigan jugando como chicos, los chicos muriendo como ancianos y los jovenes viviendo del placer. No es algo nuevo que todo esté podrido cuando la jerarquía estanca, la sociedad se vuelve zanja de foquistas capitalistas explotadores, que la gozan siendo chetos en Miami sin que preocupe el bloqueo en Cuba, las masacres en américa latina o las posibles sociedades paralelas que desarrollan los oligopólicos. Cuando en una guerra se permite que aviones a control remoto maten gente eso ya no es guerra es exterminio, no son las torres gemelas, son los hornos de Aswichz, son las picaneadas vaginales, la caza del Indio.
Una bomba es el latido de un corazón que explota de rabia ante la impotencia de la lucha desigual y deshonesta de los que controlan desde su sillón setenta veces siete la cantidad de sillones, y los que abandonan la comodidad del resignio para sangrar por el cambio a cualquier precio, están los que hacen lo imposible para levantar la cabeza, y los que llegan para gatillarlos.
Terrorismo es la noticia de que estamos gobernados, que debemos un impusto por vivir entre gusanos que no paran de nacer y de arrasar a su paso.

La Elocuencia de los Inauditos

Había unos tipos en el pasado que decían que veníamos del centro de la Tierra escapando a nuestros demonios personales, y que también lo hacíamos en Dragones sobre el Cielo, eran de Grecia y no Todo pero sabían Mucho. La falta sudó su angustia por la frente distante de una nutria nadando en Palermo bajo los claros de Luna de Todas la Noches, el agua verde estancada en un Lago de un Parque de Chetos estancados por décadas nadando la marea en sofás de mil cabezas por pié por segundo cuadrado o redondo, es lo mismo.
Los Grillos abrillantaron la madrugada en mis ojos secos, mis labios cuajos, mi ceso muerto, mi mente alerta, mi sueño durmiendo, mi fe serena.